Cosecha

El cosechador de inconformidades vivía en la irrealidad. Lo conoció en su último viaje en tren, cuando regresaba a la realidad entre fogonazos blancos y pastizales púrpuras, luego de su consulta en la Oficina de Informaciones Varias.
Era un hombre pequeñito, de manos rurales, pelos y rala barba blanca, y de expresión serena y cansada. El diálogo fue corto, el cosechador no se dirigía a la realidad; se bajó en una pequeña estación en el medio de un extraño campo.
La memoria del cosechador era de algún modo laxa. Creía provenir de una región remota de la irrealidad, una tierra de agricultores donde los aljibes proveen plata líquida, buena para fertilizar.
Había trabajado tanto tiempo en esta zona, que ya no recordaba bien su tierra natal. Además, claro, su memoria se veía seriamente afectada por su trabajo: el cosechador levantaba inconformidades.
"Verás, las inconformidades son como un veneno. Las corto, las guardo en mi bolsa, pero siempre algo queda en las manos".
El cosechador recorre la parcela y corta las inconformidades de la gente de la realidad, pero nunca de raíz. "Siempre vuelven a salir, siempre florecen... es ingrato".
Creyó entender que es un trabajo de equilibrio. La gente, sin sus inconformidades no querría hacer nada. Y si las inconformidades creciesen desmedidamente, consumirían todos los nutrientes y secarían todo alrededor. No estaba seguro de que el hombrecito coincidiese. Para él sería mejor que desapareciesen.
¿Quién lo hubiese dicho?. Todavía le quedaba algo para aprender de su corto viaje a la irrealidad. El tren paró en la pequeña estación, y el hombrecito se alejó con pasos cortos, sacando sus herramientas del morral, en dirección a los surcos plagados de cabezas humanas de plástico, que ya dejaban asomar pequeñas plantitas azules en inflorescencia.