Elementales IV

Sus pasos hacían crujir la vegetación seca. Cada tanto, las enredaderas le atrapaban un pié y lo hacían trastabillar. Debía tener mucho cuidado con las espinas de las enredaderas, que parecían filosas. Estaba cansado. Muy cansado.
Se desplomó en el suelo luego de alcanzar la cima de la loma. Horrorizado, vio ante sí cientos de lomas iguales a la que acababa de subir, extendiéndose hasta el horizonte.
-Bueno, es todo por hoy. Tal vez mañana esto luzca mejor.
Ya se había acostumbrado a hablar solo. La Irrealidad estaba realmente poco poblada. En las dos semanas que llevaba caminando, sólo había encontrado un pueblo de pocos habitantes, y algún que otro personaje errante. Había recorrido un largo camino en ese tiempo.
Su estado anímico cambiaba tan frecuentemente como el paisaje. Por momentos se sentía protagonista de una gran aventura, una travesía llena de propósito, en busca de algo fundamental. En otras ocasiones, sin embargo, se sentía abandonado, perdiendo el tiempo, y exponiéndose a una muerte segura en un paraje desolado de la Irrealidad, preguntándose si verdaderamente alguien en la Realidad se percataría de su ausencia.
Justamente se encontraba en uno de esos momentos al echarse a descansar sobre la colina. El sol ya se había ocultado tras el horizonte irregular, pero todavía persistía una claridad verdosa en ese lado del firmamento.
Sacó una vasija metálica y una lámpara de aceite pequeña de la mochila. Revolvió uno de los bolsillos de su abrigo hasta encontrar un cubito verde oscuro. Lo calentó en el cuenco hasta fundirlo, y lo bebió de a pequeños sorbos, acompañado con un trozo de pan.
-Bueno, como si esto fuera poco, me estoy quedando sin provisiones. ¿Serán venenosas las enredaderas?
Mientras terminaba el trozo de pan, por mera costumbre sacó de la mochila el amuleto que le había dado Migápoda. Hasta el momento, la piedrita verde de la luz de Kotara se había mantenido tan opaca como el día en que la recibió. Pero esa tarde algo había cambiado.
Al principio pensó que era su imaginación. Si realmente el cristal estaba brillando con luz propia, lo hacía muy tenuemente. Encerró la piedra entre sus palmas y acercó mucho un ojo, cerrando el otro. Sintió un vuelco en su interior: allí estaba la luz. Lánguida, por momentos desaparecía para volver luego de un rato, palpitando débilmente.
Empezó a girar salvajemente la cabeza a un lado y otro buscando una señal, algo que delatara la presencia de los Elementales. Pero las colinas lucían igual de muertas que antes.
-¿Qué hago? ¿por dónde busco?
Bajó corriendo una colina, para subir otra, y otra, y otra. La luz no cambiaba; continuaba fluctuando, casi imperceptible. Tan desesperado estaba, que se había olvidado de sus piernas, que no podían continuar sosteniéndolo por más tiempo. Tropezó en una ladera, y rodó sobre las espinas, que cortaron su piel una vez, y otra, y otra, hasta detenerlo.
Ya no tenía voluntad para moverse. Las lágrimas de frustración nublaron la imagen de Kotara, que pendía de una rama delante suyo. Estaba vencido. Tendido sobre la densa enredadera durmió, sostenido por las espinas clavadas bajo su piel.

Elementales III

Un agudo dolor en la nariz lo sacó del sueño ligero que había finalmente alcanzado. Al abrir los ojos vio un pequeño ser no más alto que un pie normal, de piel roja y azul, que lo pellizcaba con una manito de uñas afiladas.
-¿Eh? ¿qué pasa?
El individuo sacó un papelito de un morral minúsculo y se lo ofreció.
-Migápoda te espera- leyó en vos alta. -Gracias!-
El tipejo saludó con unos ademanes raros y salió corriendo de la choza.
Tardó unos segundos en recomponer su situación, y en recordar todo lo que había sucedido el día anterior. Realmente parecía como si hubiera pasado toda una semana.
Se incorporó lentamente estirando uno a uno sus miembros para disipar el dolor. Dormir acurrucado en el reducido espacio de la choza tuvo sus consecuencias. Tenía frío, y sentía que había absorbido toda la humedad del suelo. Salió al encuentro de la mañana violácea y brumosa, y se dirigió a la fogata más cercana, justo el lugar donde Migápoda había aparecido la noche anterior.
Vio acercarse un cuenco desde quién sabe dónde, conteniendo un espeso líquido verde. El cuenco se detuvo a su lado. Al levantarlo encontró debajo otra anastimacta azul y roja, que luego de una pequeña reverencia volvió por donde había venido. El líquido tenía gusto a flores viejas, pero no le importó: al menos estaba caliente.
Tal como había sucedido antes, Migápoda surgió repentinamente del suelo, envuelto en una nube de polvo.
-¡Buen día viajero!, confío en que pasaste una buena noche...
-Ssssi, gracias.
-Bueno, mientras disfrutás tu lajbajek, te cuento las novedades. Hablé con mis superiores, que consultaron por tu caso. Las noticias no son las mejores.
Sintió cómo el menjunje ya tibio se anudaba en su garganta.
-¿Q... qué pasó?
-Las salidas a la realidad están cerradas. Lo que sospechábamos ayer es un hecho.
-Y... ¿y yo qué hago?- dijo con desesperación
-Bueno, hay dos alternativas: una es que te quedes aquí con nosotros. En Pliconio te recibiríamos con los brazos abiertos.
No sin espanto miró a su alrededor. Habiendo llegado de noche y cansado, casi no había reparado en el aspecto de Pliconio. Diversas criaturitas correteaban entre las chozas, chocándose entre sí y cayendo al suelo, embarrándose, y volviendo a incorporarse para seguir. El aroma era francamente penetrante, parecido al de un establo... uno sin mantenimiento regular. Las pequeñas residencias, cuyo confort ya había experimentado, se extendían grises haciendo juego con el opaco cielo de la mañana. La perspectiva de vivir en el pueblito no era muy alentadora.
-Estoy muy agradecido con ustedes, realmente aprecio la oferta. Y... ¿cuál es la otra alternativa?
-La otra opción es la más difícil. Podés apelar directamente a los Elementales.
-¿Quiénes son los Elementales?
-Son quienes gobiernan la Irrealidad. Mis superiores me dijeron que si encontrás a los Elementales, tal vez escuchen tu caso y te ayuden a volver.
-¿Si los... encuentro?
-Si. Los elementales son muy... elusivos. Muy pocos los han visto. Sería un privilegio para vos poder hablar directamente con ellos. Se te concede que los busques por lo especial de tu situación.
-¿Y cómo hago?- sentía que su desesperación sólo podía crecer.
-Es una travesía difícil. Por eso te dije que es la alternativa más complicada. Nosotros te vamos a proveer de lo que necesites, y seguramente en el camino encuentres otros pueblos tan hospitalarios como este. Pero vas a estar mayormente solo. Tendrás que atravesar grandes extensiones de la Irrealidad, y te digo sinceramente, muchas veces sin un rumbo definido. Y cuando sea el momento... ehem, y con un poco de suerte, podrás hallarlos... bueno, tal vez a uno de ellos... ojalá... esto... sí.
Migápoda parecía realmente contrariado, como si se compadeciera de su situación.
Con un gran suspiro dijo:
-Bueno, a buscar a los Elementales, entonces.
-S... ¿seguro?. Viajero, nosotros te recibiríamos en Pliconio sin inconvenientes; es más, sería un honor. En poco tiempo te adaptarías a la buena vida que llevamos aquí. Pensalo un poco al menos, ¿sí?.
Era evidente que Migápoda consideraba muy difícil que él encuentre a los Elementales. Pero no podía dejar que eso lo descorazone. Quería volver sí o sí a su casa, y esa era la única forma. Mientras hubiera esperanza de volver, haría lo que sea.
-Sinceramente te agradezco Migápoda, pero realmente deseo volver a casa. No importa cuánto tenga que buscarlos, voy a hablar con los Elementales. Ahora, necesito que me digas por dónde empiezo, y cómo son... cómo puedo identificarlos.
-Está bien, comprendo -dijo Migápoda con cierta resignación-. Los Elementales son los regentes de la Irrealidad, cuatro pilares que nos gobiernan, y a la vez, que sustentan parte de la Realidad. Probablemente sus nombres te resulten conocidos. Allí los llaman Aire, Tierra, Fuego y Agua.
-Entiendo.
-Aquí los vemos de una forma, y en la Realidad se ven de otra. Se pueden manifestar de muchas maneras. Pueden soplar, caer del cielo, elevarse, extenderse, filtrarse, o tal vez los podés encontrar por un sendero, caminando.
Con desazón se imaginó a sí mismo deambulando eternamente por grandes llanuras, persiguiendo al viento, hablándole a una fogata y preguntándole a la gente en los caminos si son el agua.
-Y... ¿cómo hago, Migápoda? ¿qué voy a hacer?- dijo echándose de bruces en el suelo.
Migápoda parecía pensativo. Luego de unos momentos de silencio, le dijo en voz baja:
-Te voy a prestar algo, pero no le digas a nadie, ¿sí?.
El cuerpo de Migápoda se revolvió un poco, y desde su interior extendió una raíz con un pequeño objeto en la punta.
-Esta es la luz de Kotara.
Tomó entre sus manos el objeto. Era un pendiente hecho de algo similar al oro, con un cristal geométrico verde en la punta.
-Las autoridades le dan la luz de Kotara a aquellos que asumen como gobernantes de una región. Es algo solamente ornamental, pero tiene una curiosa propiedad: cuando las fuerzas elementales son intensas, comienza a brillar.
Maravillado, examinó el pendiente por todos lados, exclamando:
-¡Muchas gracias Migápoda!
-¡Shhh! ¡no la muestres!. Supuestamente, nadie excepto los gobernantes pueden llevar la luz.
-No sabés cuánto te agradezco esto. Ahora tengo esperanzas de volver a casa. ¡Gracias!
Hubiera jurado que el montículo de piedras y tierra sonreía.
-Bueno, no es nada, sólo trato de ayudar. ¡Devolvémelo cuando termines! ¿eh?.
-Si, por supuesto. Ahora perdoname, pero quiero salir a buscar a los elementales ya mismo.
-Bien, bien, no te demoro más. En la choza vas a encontrar las provisiones que te armamos para que comiences tu viaje.
-¿Sí? ¿tan pronto? pero...
-No te preocupes viajero; traté de disuadirte, pero supe desde el principio que nada iba a impedir que vayas tras los Elementales. Después de todo, saliste a buscar una respuesta y llegaste hasta aquí, ¿no?.
Sin esperar una contestación Migápoda se hundió nuevamente en el suelo, diciendo con voz cada vez más débil:
-¡Suerte viajero! ¡Los mejores augurios!.
Otra vez solo, pensando en la última frase de Migápoda, miró el pendiente verde en su puño. Lo puso en un bolsillo del pantalón, y con paso lento pero decidido se dirigió a la choza a buscar las provisiones.

Elementales II

La creciente oscuridad le hacía cada vez más difícil seguir al gnomo a través del pastizal. Sólo podía guiarse por los sonidos y por el movimiento de los largos pastos. Justo cuando empezó a preguntarse si el gnomo sabría lo que estaba haciendo, fue sorprendido por un abrupto sacudón. Había alcanzado un punto en el que la vegetación daba paso a un barranco de cerca de tres metros, con una pendiente nada desdeñable. Rodó por ella sin ninguna restricción. Se incorporó con lentitud, mientras agudos dolores le arrancaban igualmente agudos quejidos. El gnomo, entre risas, le dijo:
- ¡Llegamos! bienvenido a Pliconio, casa de farabudíes y astanimactas. Y claro, fantásticos gnomos como yo. Vamos, te muestro dónde vive Migápoda así hablás con él.
- Bueno, gracias. ¿Quién es Migápoda? ¿otro gnomo?
Riendo nuevamente, el gnomo le contestó:
- No, no. Para nada. Esperá, ya lo vas a conocer.
Pliconio era escencialmente una pequeña aldea de casitas de paja. Varios fogones, ubicados en plazoletas formadas por claros entre las casas, ahuyentaban la oscuridad de la recién caída noche. Las chozas variaban bastante en tamaño, aunque todas conservaban una forma vagamente circular. De algunas de ellas surgían rostros llenos de curiosidad, algunos parecidos al del gnomo, otros más extraños.
- Bueno, llegamos- dijo el gnomo.
- ¿Acá es?
Se hallaban parados en una de las pequeñas plazoletas, en la cual sólo destacaba un fogón y un par de transeúntes, tal vez farabudíes, tal vez astanimactas, que al pasar miraban disimuladamente al dispar equipo.
- Si. Esperá un ratito, que enseguida sale.
El gnomo dio media vuelta y emprendió la marcha.
- ¡Esperá! todavía no te dí las gracias por ayudarme. ¡Ni siquiera sé tu nombre!
Mirando por sobre su hombro y saludando apenas con una mano, el gnomo dijo:
- No hay problema, mi nombre es Glohkpf, ¡hasta luego!
- ¡Muchas gracias... eh... Glof! Yo me llamo...
- No me interesa, gracias- le contestó el gnomo a la distancia, ya perdiéndose entre las casitas.
Se sentó en el suelo, cansado, y cada vez más habituado a la sensación de desconcierto que le provocaba todo en este lugar. Apoyó la cabeza en el suelo, recostándose de lado y perdiendo la mirada en las llamas de una fogata. Pasaron varios minutos, durante los cuales retomó las preguntas que lo perseguían desde que tomó el primer tren. ¿Qué es este lugar? ¿estoy acá por una razón? ¿por qué no pude volver a casa con mi respuesta y listo?.
Una nube de polvo lo sacó de su ensoñación. El suelo comenzó a vibrar a unos centímetros de donde estaba su cabeza, haciéndolo retroceder alarmado. De la creciente polvareda empezaron a asomar retorcidas raíces, y objetos semejantes a rocas. La vibración cesó, y cuando el polvo se disipó un poco, pudo ver una pila de tierra, piedras y raíces de unos dos metros de ancho, y no más de medio de alto. Con cautela se acercó a examinar la pila, que había surgido sin previo aviso del mismo suelo. Grande fue su sorpresa cuando se abrió un hueco en la misma, que dejó escapar una áspera voz:
- Buenas noches viajero
Cayendo sentado por el sobresalto, alcanzó a responder trémulamente:
- Hola... ¿Migápoda?
- El mismo. Soy el administrador de esta región, te doy la bienvenida. Escuché que estás perdido.
- S... sí. Vine de la realidad. En tren. Y cuando estaba volviendo a casa el tren se averió y, bueno, terminé aquí.
- Supongo que querés saber cómo volver a la realidad
- Si fueras tan amable...
Migápoda suspiró un suspiro de polvo.
- No va a ser tan sencillo, me temo.
- ¿No?- preguntó con verdadera preocupación
- Es un asunto complejo. Hubo una época en la que era más fácil, pero bueno, no es casual que hoy en día el tren esté en tan mal estado.
- ¿Cómo es eso?
- El tren casi no se utiliza. Ya nadie viene a la irrealidad. De hecho, no me sorprendería que fueses el último.
- ¿Qué?
- Si, hace bastante que circula el rumor de la decomisión de FFII.
- ¿Perdón?
- Ferrocarriles Interrealitarios.
- Ah
- La gente de la realidad ya no visita estos lugares. Están muy preocupados con sus cosas de allá. Nunca fueron grandes turistas, pero últimamente parece que se hubiesen olvidado del todo de nosotros.
- ¿Y por qué querrían venir? Es decir, ¿qué hay acá?
- ¿Vos por qué viniste?
- Viene a hacer una consulta a la Oficina de Informaciones Varias. Pero no sabía mucho de la irrealidad.
- ¿Y cómo llegaste entonces?
- Bueno, a mí me explicó mi abuelo. Me dijo dónde se tomaba el tren. Me dijo que tenía que esperar. Yo necesitaba una respuesta y esperé. Finalmente el tren vino, y bueno, el resto ya lo sabés.
- Ahh, se ve que tu abuelo es uno de los pocos que todavía se acuerdan. ¿Y no te contó nada más de la irrealidad?
- Bueno- dijo con el rostro ensombrecido por la tristeza- en realidad no me lo contó en persona. Lo encontré en unos escritos que dejó. Él falleció hace varios años.
- Ya veo, ya veo. La irrealidad... no sé como explicarte. La irrealidad es tan real como irreal es la realidad.
- ...
- Ehm, a ver... Todo lo que ves aquí son los bastidores de la realidad.
- Ustedes... ¿dan forma a nuestro mundo?
- No exactamente. Nosotros... orquestamos algunas cosas. Dirigimos, movemos, controlamos, ayudamos. Digamos que trabajamos para que algunas cosas de su mundo sean como son.
- ¡Ah, ya se! como el cosechador de inconformidades, ¿no?.
- Claro, los cosechadores mentales son un buen ejemplo de eso... mmh, hablando de todo un poco Racúl todavía me debe seis melones azules... En fin, con eso te das una buena idea de cómo son las cosas aquí.
- Creo que voy entendiendo
- Sin embargo, eso no es todo. La realidad también funciona como bastidores de la irrealidad. Ustedes, más o menos conscientemente, trabajan para nosotros.
- ¿Cómo?
- Este lugar está soportado por sus mentes y sus cuerpos. Y hasta me atrevería a decir, sus tierras.
- Sigo sin entender
- Nuestros mundos están apoyados espalda con espalda. Es difícil de explicar, con eso debería bastarte. No pueden existir el uno sin el otro. El problema es que no es estrictamente necesario que los habitantes crucen de un lado al otro. Es... saludable, pero no imprescindible. Y la gente de la realidad perdió el interés en este lugar. Creo que pronto ya nadie sabrá de su existencia.
- ¿Y qué va a pasar?
- No mucho. Por nuestra parte, el trabajo será un poco más difícil. No tendremos intercambio, no será tan fácil saber qué está bien y qué está mal. Como consecuencia su mundo se volverá un poco más torpe, más adormilado... menos interesante.
- ¿Se puede hacer algo al respecto? ¿podría volver a la realidad y explicárselo a todo el mundo?
- Es poco probable que te crean. Además, no podrías traer a nadie para que lo vea.
- ¿Por qué?
- Me extraña que justamente vos preguntes eso
Aguardó con cautela la respuesta de Migápoda, aunque ya tenía una idea de lo que diría.
- Venir a la irrealidad no es simplemente tomar un tren, ya te lo habrá dicho tu abuelo.
La sola mención de se querido abuelo le producía un vacío en el pecho.
- Para venir aquí la mente tiene que estar preparada. Tiene que estar abierta al hecho de que no todo es lo que parece, y que hay cosas que escapan a su realidad, tan concreta, tan fáctica...
No le sorprendía lo que decía Migápoda. Toda su vida había sido así. Con la cabeza un poco en las nubes.
- Y por sobre todas las cosas, para venir a la irrealidad hay que tener curiosidad. La sed de conocer. Si no me equivoco, sabés de lo que hablo. Después de todo, vos llegaste acá buscando una respuesta.
Migápoda tomó su silencio como una respuesta afirmativa.
- Bien. Es tarde, podés descansar en la choza a mi derecha, ahí encontrarás algo de comida también. Dejame investigar un poco, y mañana hablaremos de qué podés hacer para volver a tu casa.
- Muchas gracias Migápoda.
- Descansá, nos vemos aquí mismo mañana por la mañana. Te mando un anastimacta para que te despierte. ¡Buenas noches!
Tan súbitamente como apareció, Migápoda se enterró envuelto en una nube de polvo, dejando el suelo tal y como estaba antes.
El interior de la choza apenas tenía espacio para un montoncito de heno, una fogata y unos cacharros. Encontró una pequeña olla con una especie de guiso amarillo, de muy buen aroma. Comío con ganas, a pesar del sabor un tanto ajeno de la comida. Se acomodó como pudo en el suelo, y mientras el sueño lo vencía, las palabras de Migápoda resonaban en su cabeza. Una respuesta... había venido a buscar una respuesta, y la obtuvo en la Oficina. ¿Por qué no podía volver a casa?.

Elementales I

Faltaba sólo una estación para llegar a la realidad. Los fogonazos blancos estaban casi extintos a los costados de la vía, y los pastizales pasaban lentamente del púrpura al verde. El cosechador de inconformidades lo había dejado pensativo. Tal vez por esa razón la frenada abrupta del tren lo tomó tan de sorpresa. Su cabeza chocó con el asiento de adelante y el latigazo lo lanzó rodando por el pasillo. Desconcertado y dolorido, se incorporó para observar por la ventanilla. Todo estaba quieto, pastizales amarronados y llamitas blancas por doquier. Sólo se escuchaban las chicharras, y el ocasional graznido de un ave.

No había nadie el el vagón. Sacó la cabeza por la ventanilla para ver si encontraba alguien a quien consultarle lo sucedido. Nadie afuera tampoco. En realidad, la única persona que había visto en el tren era el pequeño cosechador. Rumbo a la locomotora atravesó vagones igualmente desiertos. Allí tampoco encontró signos de actividad reciente, cosa que le resultó muy extraña.

-¿Hola?... ¡hola!... uf...

Bajó del tren de un salto, y miró en todas las direcciones.

-Bueno, supongo que si camino por la vía en el sentido que llevaba el tren, en algún momento llegaré a la realidad... en fin.

Resignado comenzó su marcha, pisando sobre los durmientes de madera grisácea. Le llamó la atención lo familiar que le era el paisaje. Ignorando las coloraciones extrañas y los fogonazos, podría haber sido cualquier campo llano de la realidad. ¿No se supone que tiene que ser irreal este lugar?. ¡Qué grado de detalle! hasta había óxido en los bulones de la vía.

Nunca le habían explicado concretamente qué era la irrealidad. Sólo sabía que allí se encontraba la Oficina de Informaciones Varias, y qué tren debía tomar para llegar.

Enfrascado largamente en estas reflexiones, no advirtió que los carteles al costado de la vía ya no mostraban los kilómetros restantes hasta la realidad. En su lugar se veían signos desconocidos, que cartel a cartel se volvían más extravagantes. Cuando reparó en esto ya había caminado una considerable distancia. No tenía otra opción que seguir.

Un rato más tarde divisó algo en el horizonte. ¿Sería la estación?. Los alrededores no parecían mucho más reales que antes. Por el contrario, los fogonazos aparentaban ser más altos.

Grande fue su desconcierto al acercarse y adivinar la forma de la locomotora. Se trataba del mismo tren que había abandonado un par de horas atrás, pero acomodado en el sentido opuesto al que llevaba.

-¿Qué significa esto? ¿para dónde queda la realidad?- gritó frustrado, encontrando como única respuesta el sonido de unas aves espantadas levantando vuelo.

-Bueno, pensá, pensá. Es evidente que en esta dirección no voy a ningún lado. Voy a cortar por el campo, y eventualmente llegaré a algún lugar donde me sepan explicar cómo volver.

Respiró hondo y se internó en los pastizales, que le llegaban hasta la rodilla. Luego de varias zancadas comenzó a preguntarse qué tan buena había sido su idea. Al no divisar el tren mirando por sobre su hombro, comprendió que no tenía otra opción que seguir adelante.

El terreno blando cedía un poco a cada paso, haciendo agotadora la marcha. Las puntas de los largos pastos marrones pinchaban las partes expuestas de su piel, dejando una ligera comezón. Afortunadamente los insectos rojos que merodeaban no parecían capaces de picar. Los siseos extraños que cada tanto oía no ayudaban a calmar su creciente ansiedad. ¿Serán serpientes?. ¿Qué clase de veneno tendrán las serpientes en este condenado lugar?.

Entre fantasías de venenos ofídicos que lo llevasen a un mejor lugar lo sorprendió el violáceo crepúsculo.

-De noche y completamente perdido en esta llanura salvaje... este será mi fin- dijo en voz alta, compadeciéndose un poco a falta de algo mejor que hacer.

El alboroto del pasto en la cara lo despabiló un poco. Se hallaba en posición horizontal, con la nariz clavada en el barro. Algo lo había hecho tropezar. Maldiciendo, se levantó a buscar al responsable de su caída. A sus pies halló un pequeño cartel de madera removido de la tierra por el accidente, y que rezaba "Pliconio".

-Pli... ¿Pliconio?

-¡Sí! Pliconio. Y gracias por despatarrar el cartel, ¿eh?.

Sobresaltado, miró para todos lados buscando la fuente de la vocecita que lo había regañado. Inmediatamente identificó un ser de proporciones diminutas, sosteniendo un farolito aún más diminuto que él, abriéndose paso entre el pastizal. El rechoncho gnomo ni siquiera le llegaba a la rodilla.

-Eh... eh... yo... ¡perdón!

-Bueno, está bien, está bien. ¡Pero ahora ayudame a clavarlo de nuevo, caramba!

Diligentemente obedeció, enterrando el cartelito con facilidad.

-Ya está bien... Aunque sea serviste para algo.

-¡Ey!, te hice un favor, no creo merecer ese trato.

-"No creo merecer ese trato"... ¡bah!- se burló el gnomo, dándose vuelta para seguir su camino.

-¡Esperá, esperá!... Mirá, estoy perdido. Yo vengo de la realidad, el tren en el que iba se rompió y no sé como volver.

-¿La realidad?... ¿LA realidad?... ¿la REALIDAD?- Preguntó azorado el gnomo, cuyos ojos se habían puesto dos o tres veces más grandes que su tamaño original.

-Si... vine a hacer unos tramites y... bueno, ¿me podrías ayudar?

-La realidad... Mirá, yo no sé nada de eso, pero te puedo llevar al pueblo para que hables con Migápoda, que seguro algo te va a poder decir.

-Si, cualquier ayuda que me puedan dar me va a venir bien. ¡Gracias!

-Vamos, es por acá- dijo el gnomo, abriendo con sus manitas el pastizal en la dirección de la cual venía.

Agotado, emprendió la marcha detrás de su pequeño guía, pensando cuan agotada estaba ya su capacidad de sorpresa. Poco le importaba. Mientras que le indicasen cómo volver a la realidad, todo iba a estar bien...

Cosecha

El cosechador de inconformidades vivía en la irrealidad. Lo conoció en su último viaje en tren, cuando regresaba a la realidad entre fogonazos blancos y pastizales púrpuras, luego de su consulta en la Oficina de Informaciones Varias.
Era un hombre pequeñito, de manos rurales, pelos y rala barba blanca, y de expresión serena y cansada. El diálogo fue corto, el cosechador no se dirigía a la realidad; se bajó en una pequeña estación en el medio de un extraño campo.
La memoria del cosechador era de algún modo laxa. Creía provenir de una región remota de la irrealidad, una tierra de agricultores donde los aljibes proveen plata líquida, buena para fertilizar.
Había trabajado tanto tiempo en esta zona, que ya no recordaba bien su tierra natal. Además, claro, su memoria se veía seriamente afectada por su trabajo: el cosechador levantaba inconformidades.
"Verás, las inconformidades son como un veneno. Las corto, las guardo en mi bolsa, pero siempre algo queda en las manos".
El cosechador recorre la parcela y corta las inconformidades de la gente de la realidad, pero nunca de raíz. "Siempre vuelven a salir, siempre florecen... es ingrato".
Creyó entender que es un trabajo de equilibrio. La gente, sin sus inconformidades no querría hacer nada. Y si las inconformidades creciesen desmedidamente, consumirían todos los nutrientes y secarían todo alrededor. No estaba seguro de que el hombrecito coincidiese. Para él sería mejor que desapareciesen.
¿Quién lo hubiese dicho?. Todavía le quedaba algo para aprender de su corto viaje a la irrealidad. El tren paró en la pequeña estación, y el hombrecito se alejó con pasos cortos, sacando sus herramientas del morral, en dirección a los surcos plagados de cabezas humanas de plástico, que ya dejaban asomar pequeñas plantitas azules en inflorescencia.

Consulta

Se tomó un tren hacia la irrealidad, como primera medida. Apeló a su capacidad para encontrar el camino hacia ese paralelo, donde la vida se ve como desde bastidores. Ese viaje de fogonazos blancos, cuyo comienzo nunca es claro, culminó en la vereda frente a la Oficina de Informaciones Varias.

El amplio salón central bullía de gente transportando papeles y objetos extraños. Las columnas jónicas se alzaban a los lados llegando hasta el techo abovedado, que se ocultaba tras tenues nubes. Sacó número. 54364. El enorme contador de rodillos que se alzaba sobre las ventanillas en frente suyo estaba fijo en 00017, y no parecía tener intenciones de moverse. Faltaba mucho.

¿Qué más remedio?. Se sentó en una silla de imitación cuero negro, última de una fila interminable que se perdía hacia la nave oeste del edificio. A su lado, un anciano movía lentamente la cabeza de arriba hacia abajo, con las manos descansando sobre un bastón de caña.
- ¿Emm, hace mucho que espera?

- ...

- ¿Señor?

- ...

Dándose por vencido, decidió simplemente aguardar. Veinte minutos después la impaciencia lo pudo, y se dirigió a la primera ventanilla libre.

Una mujer de mediana edad y rodete lo observaba desde el otro lado del vidrio. Al verlo acercarse colocó un cartelito en el orificio por donde pasan los papeles, que rezaba "Cerrado".

- Hola, ¿le puedo hacer una consulta?

Como única respuesta, la mujer señaló el cartel y se perdió en la desordenada oficina a sus espaldas.

Sin resignarse, pasó a la siguiente ventanilla, donde un viejo con tiradores y visera verde miraba el vacío con expresión absorta.

- Buenas tardes, le quería hacer una...

Algo andaba mal. Desconcertado, miró sobre su hombro, hacia las sillas donde había estado sentado hace un rato. ¿No era este el mismo viejo con el que había tenido aquella breve e infructuosa charla?. No había nadie en las sillas.

Aún con serias dudas, decidió ahorrase el fastidio y se corrió una ventanilla más. Casi previsiblemente, allí estaba la misma mujer de la primera ventanilla, pero con una blusa verde agua en lugar de la fucsia que llevaba puesta momentos antes.

- Hola... ¿está abierta esta ventanilla?

- ¿Usted qué cree?

- Ehh bueno, no veo ningún cartel ni...

- Bueno, ¿entonces?

La mujer estaba siendo muy descortés, pero al menos alguien le dirigía la palabra.

- Todavía no salió mi número, pero como no vi nadie pensé que...

- Adelante- interrumpió secamente la mujer.

Habiendo esperado una negativa casi segura, quedó sorprendido.

- Ah si, bueno, yo... quería consultar, digo, hacer una consulta de... por... bueno en realidad...

- Mire, no me haga perder el tiempo, que hay mucha gente esperando ser atendida -dijo la mujer señalando vagamente en dirección a las sillas.

Miró hacia atrás, pero en esos momentos la sala parecía particularmente desierta.

- Bueno... mi consulta es la siguiente: ¿cuál es mi objetivo en la vida?.

Con aire aburrido, la mujer dijo

- ¿Apellido?

- Salighieri

- ¡VANEGAAAS!

Inmediatamente, entre los escritorios apareció un hombre increíblemente bajo, con raya al medio y bigotes.

- Vanegas, alcánceme el formulario TTRID-224991-232161, es el tomo Ru - Se.

Asintiendo con la cabeza, el hombre desapareció tras una fila de abarrotadas estanterías. En un par de minutos regresó con un bibliorato lleno de polvo, con hojas amarillentas. La mujer lo hojeó unos momentos y preguntó:

- ¿Salgado era?

- Salighieri

Pasó otro par de hojas y dijo:

- Bien, acá está, ¿qué quiere saber?

- Qué se supone que tengo que hacer con mi vida.

- Mmmahá -dijo sin levantar la mirada del libraco.

- ¿Qué?- preguntó tratando de leer el papel que miraba la mujer. Esta, clavándole una mirada aprehensiva, inclinó levemente la carpeta para impedírselo.

- Aparentemente -dijo ella marcando las sílabas- usted no tiene que hacer nada.

- ¿Cómo nada?

- Así es. Nada. No libro. No hacer feliz a otros. No empresa exitosa. No fama. No revelación espiritual. No logros deportivos. No trabajo destacado. No reconocimiento. No liderazgo. Usted, señor Salmonte, no tiene que hacer nada relevante.

- Eh...

- ¿Eso es todo? Bien, buenas tardes- DIECIOCHO!

- ¡No! ¡Momento! ¿Qué quiere decir con "nada"? ¿Qué voy a hacer?

- Su consulta ya terminó, y de todos modos yo no le puedo dar más información que la que ya le dí. Hágase a un lado por favor.

Recibió el empujón de un hombrecito de traje y sombrero verde, apenas más alto que Vanegas, muy parecido, pero sin bigote. Este se puso en puntas de pies y comenzó a preguntarle a la mujer:

- ¿Qué tal? Mire, mi cuñado me trajo a casa una batería de auto, porque parece que el jueves...

Desorientado, se alejó de las ventanillas y se desplomó sobre una de las sillas negras. ¿Qué haría ahora?. Si la respuesta no estaba en la Oficina de Informaciones Varias, no estaba en ningún lado.

- No tengo que hacer nada con mi vida.

Pensativo, repitió:

- No tengo que hacer nada con mi vida.

Lentamente comenzó a hilvanar una idea. No tenía que hacer nada con su vida. No estaba obligado a esforzarse por alcanzar un objetivo. Nada le había sido confiado. Nada se esperaba de él por anticipado. Ese pensamiento lo hizo muy feliz. Era libre de hacer lo que quisiera.

Tomó el tren de regreso, que a moderada velocidad volvía a la realidad, entre pastizales púrpuras y fogonazos blancos. Lleno de alegría, miraba por la ventana pensando en qué delicioso emprendimiento personal comenzaría al llegar a casa. Saber que era dueño de lo maravilloso o de lo desventurado de todo lo que hiciese de ahí en más era lo mejor que le había pasado.

La gran desventaja, claro, fue el tiempo que perdió hasta darse cuenta.